Я одеваю это чувство, как пушистый шарф и бью татуировку им настойчиво и постепенно. И вот иду по лету, пахнущему ароматов трав и мне не больно, мне совсем не больно, только в венах.. цветёт пульсация и бьется вторым сердцем у виска, электроволнами пронзает мысли, резко освещая. Я одеваю это чувство, как пурпурный фартук мясника. Взмах топора и слабость прочь. Я ничего не ощущаю. И иногда это похоже на "простите, у вас рак". И чувство чуждо, и мне страшно, что оно пускает корни. В такие дни я запираюсь в самого себя, как в ледяной барак. И тихо плачу в перерывах продолжительных агоний. А завтра это будет музыкой, трепещущей в глазах, и теплой кошкой в грудной клетке, птицами в ключицах. И будто я лечу навстречу чуду на семи ветрах и оно ждёт меня давно и поднимает сонные ресницы. Так много чувства этого во мне. Я долго не найду имён его громаде, разноцветности, стремленью в безупречность.
Мир так наивно думает, что я влюблён.
Но умножайте слабое "влюблён" на бесконечность.