Мои стихи отложены в тумбу,
Недописанные, перечеркнутые,
Настолько бессмысленные карикатуры,
Что не доходят руки их разорвать.
Сколько попыток насильно начать,
Веруя в силы и в могучее слово,
Первая строчка, абзац, еще воздуха,
Стоп. Мне кажется, я разучилась писать.
Изливать, вдохновлять, отпускать.
Словно пробка в винном горлышке,
Закупорили, но вино столовое,
И не имеет свойство себя насыщать.
Маяковский был прав, это невыносимо больно,
И я пишу, потому что больше не в состоянии об этом думать.
Страшнее стать овощем, научившись молчать,
И медленно гнить изнутри ныне оторванной.
Ослабленные руки отказываются врать.
Пожалуйста, не говори про себя плохого,
Ты знаешь, мне тебя никогда не достать,
Возможно, поэтому ты лежишь в тумбе.