Был всегда одинок -
На луну вывший волк.
Он был песня моя -
Грусть ветров октября...
Был звездою пути -
Где должна я идти.
Был и ночью, и днем
Слез прозрачных ручьем.
Он был сладость речей.
Был раздумьем ночей...
Он был страстью души,
Но собою душил.
Он мечтал не как все -
О другой стороне.
Так читать стих умел -
Каждый раз я как мел.
Черной грустью он пах,
Орхидеей - в стихах...
Он ночами не спал.
Высохший, ростом мал.
Был мечтой - это знал.
Потому отобрал
Он ее у меня!
В один миг жизнь за зря!
Как маяк в темноте,
Он светил в душу мне!
А теперь! Отобрал!
И бесцельным день стал...
И дни ночи темней -
Дай погибнуть скорей!
И от муки - тоска.
Неизбежность близка!
И теперь прямо с ней,
Мертвецов всех мертвей,
Я пишу этот стих,
Чтоб внутри стон утих...
Я во мгле. Без пути.
Без собачьей цепи.
Я теперь вся - себе,
Не ему. Как во сне -
В профиль четкий смотрю.
Тот же он: на краю.
Бедный-старый-друг-мой,
Одинокий герой,
Есть хоть маленький толк,
Что живешь ты как волк?