О, помидор! Мой спелый, яркий, красный,
красивый, нежный с кожицей атласной,
чудесно смотришься на стебельке ажурном,
который пахнет пряно и недурно.
Бесценным даром дан нам от природы
и не подвержен здесь влиянью моды.
О, как мне нравится эта твоя порода,
не так, как для жены моя свобода.
А вкус!... О, солнце, не сравнится даже
арбуз Ташкентский полосатый, важный.
Висишь на веточке роскошный и вальяжный,
не так, как для жены мой лик отважный.
Приняв от солнца свой румянец чудный,
ты даришь мне (и всем) свой стан округлый,
ты для меня (не только) чудное творенье,
не так, как для жены стихотворенье.
Примечание: Не подумайте о жене плохо, а обо мне слишком хорошо,
(впрочем…, второе - не обязательно) но, как «нет пророка в своём Отечестве», так нет «гения» в своей семье - мой (и, наверное, не только) вывод.)))