Журчат в полголоса берёзы
за узкой прорезью ока.
Тот шум не создан для угрозы
и не торчит в душе занозой,
скорее, благость в нём слышна.
Сегодня, завтра… — две недели,
как я от мира отлучён,
на взлётной полосе постели,
чтоб мысли с телом ввысь взлетели,
в обитель боли заключён.
Но всё проходит — боль стихает,
по Божьей Воле жизнь идёт,
а что там дальше — кто же знает,
когда отбившись вновь от стаи,
мы встретим свой закат, восход?..
* * *
Не можешь понять —
попробуй принять.
Не можешь простить —
остынь, отпусти…