Дышится тяжело в нашем городе,
К обеду машины встают на улицах и начинают курить.
Солнце, всем милое солнце, беспощадно шпарит лучами,
И чувствую я, я чувствую – надо валить.
Холодный букет из прощальных цветов
Лиричней к груди, чем к виску.
Все движутся, нет, все на месте стоят,
Хочу босиком по песку.
Я умер? Умру. Или мёртв?
Парит под ногами асфальт.
Сейчас бы у моря пивка,
Чтоб сбить свою горизонталь.