Так идёшь себе медленно, строго, спокойный наружно,
А внутри столько дней – пепелище, без звука сраженье.
И, другого приняв, понимаешь ты: это не нужно,
Привязавшись душою – что этому нет продолженья,
Да кому интересны все эти невнятные чувства,
Потаённые страхи, сокрытые сны и раздоры.
В запустенье обычном так хочется чудом очнуться,
Но ты с ужасом чувствуешь, как он становится дорог.
Может, это – потребность, что нам навязал мегаполис,
Логотипные страсти с экранов, журнальной бумаги?
Но не верится в это. Лишь тучи, снегами наполнясь,
Подыхают за городом, словно седые дворняги.