Жизнию долгой живешь,
Радуешься мелочам,
Смерть свою не зовешь,
Она приходит сама.
Думаешь, из костей
Скелета она состоит?
Ты сомневаешься в ней,
Примет она иной лик.
"Это абсурд, вранье:
Череп, скелет, коса,
"Смерть придёт, у неё
будут твои глаза".
Так это Бродский вещал.
Может здесь истина есть?
Но нам никто не сказал,
Что мертвые видят здесь.
Не попадись на плащ
Черный. Она хитра:
Часто меняет масть,
Когда кому-то пора.