Наш демиург был, без сомненья, молод,
Неопытен и романтичен в край.
Пока всем раздавали серп да молот,
Он нам с тобой вручил по два крыла.
Он так хотел нас вырастить большими,
Всесильными - до своего плеча.
Мы вечно его радовать спешили,
Но получалось только огорчать.
Куда б мы не пошли, всегда в итоге
Одно и то же - два разбитых лба,
Два причитанья: мир к нам слишком строгий,
И всюду невезенье, не судьба.
И жить здесь невозможно, как ни бейся,
Вот был бы молот - вот тогда бы да!
Ведь крылья - аргумент для Поднебесья,
А для Земли - пустышка, ерунда.
Зачем ты нам подсунул эти перья?
Они - балласт в мельканьи дел и тел.
Мы ни за что на свете не поверим,
Что ты нам только лучшего хотел!
Я думаю, что кто-то нас услышал.
Иначе невозможно объяснить
Откуда под моей покатой крышей
Бродяга с ржавым молотом возник.
Он с ходу предложил мне поменяться.
- Ну что вы, жизнь кипит, дела не ждут!
Вам молот, чтобы в жизни продвигаться,
А мне вот эти крылья подойдут.
Я согласилась. Да, я согласилась.
И мигом постарела раза в два,
Как будто он забрал все мои силы.
Как будто я без крыльев - не жива.
Я больше не пишу стихов и песен,
Не строю замков, не рисую схем.
Хоть мир большой - он мне не интересен.
Не интересен наглухо. Совсем.
Послушай, чтоб не влипнуть в передрягу,
Будь гол и бос, и голодом томим,
Но не пускай в свой дом того бродягу
И - ради бога! - не меняйся с ним.