Над нами кружит солнце день за днём,
Ветра перегоняют облака,
Земля, она единственный наш дом,
Но грань её терпения тонка.
Изрытая... избитая... в крови...
Могилами усеяны поля...
Куда-то улетели соловьи.
Земля, она — своя, она — ничья!
Но делят снова землю на куски,
Границами изрезана, как торт.
И рады б хлеб посеять мужики,
Но кто-то им опять кричит: «Апорт!».
А мы живём под небом. Под одним.
Такого больше нет. Под солнцем — нет.
Но что имеем, снова не храним,
Всё верим, что в конце тоннеля свет.