Поэт, ранимая душа,
Ты ищешь музу постоянно...
И мечешься едва дыша,
Порой в надломе состояний...
Эмоций столько в голове,
Не знаешь, как бумага стерпит...
И вот, строка бежит сама,-
Ага, и снова я в обнимку...
С бумагой, ручкой, иль пером,
Рисую рифмы небылицы...
Строка легка, строка чиста,
А что еще поэту нужно?!
09.06.2015