Снова жизнь свою играть с листа…
А душа как стылый дом пуста…
И считать в ночи овец до ста…
И стирать его из снов джином….
И глотать упрямо едкий дым…
И твердить, как мантру - нелюбим…
И пытаться заменить другим…
И побольше заниматься сыном…
Врать себе, а так же всем вокруг…
Что вообще- то он мне просто друг…
Так случайно получилось вдруг,
Что он стал мне сверхнеобходимым!