Поэтов мы лечим в психушках, закармливаем таблетками
стены желтого цвета, обитые мягким войлоком
их строчки пропитаны мылом, веревками да табуретками
курок, из которого рифмы они выдирают волоком.
Спасаем поэтов в компаниях, рассказываем истории
Про новую кинокартину, про то, что завтра к любовнице
Но им так не нужно, нет, они на своей территории
Шагают по парапету навстречу к новой бессоннице.
У них неземная реальность, там пахнет смолой и каштанами
Звучит очень тихо музыка, которая не написана,
Не стоит спасать поэтов, с их душами томными, рваными
Пусть лучше средь желтых стен закидывают нас письмами