За эхом, где всё пропадёт,
и свет отразится в канале
уютного города тьмы,
над бездной раскрошится лёд,
и птицы, как в кадре финальном,
укроются тенью волны.
Поставив кувшин с молоком
на столик, качнувшийся рядом,
ты спросишь: «Не в этот ли год?..
Цыганка… и это окно?..»
Я тихо отвечу: «Не надо.
Пожалуй, никто не умрёт».