Столько лет отчаянно быть звоном гонга
в закрытой от шума комнате без окна,
считать секунды, ждать невозможного,
снова лететь до Москвы без него, от себя, -
все, чтобы сказать однажды когда-нибудь:
«Вот эти строки – не для тебя».
И там, где любовь моя себя изжила,
истлела, стекла дождевою в сырую землю,
давно и цветы растут, и зеленеет трава,
там нет ни боли уже, ни зла.
Только ты и я. Ты и я.
И одна на двоих Вселенная.