На платформе.
Дождь обнимает каплями, мелким градом.
Ритмом колес в голове барабанит Бродский.
Слившись в потоке гортаней с гудящим стадом,
Вода собирается в шлейф, унося отголоски.
Вот оно то состоянье, в котором холод
Мозг отказался в сердцах отличить от сырости;
Нервная сетка улицы – верный полог,
Вдруг не дающий боли больней вырасти.
Знаешь, в толпе из зонтов и крупы капель
Нет человека. Там даже Себя нету.
Есть одинокий бетонный ночной цапель,
Жизнь свою вновь оправдавший своим светом.
Воздух, однажды заполнивший емкость мира,
Видно, порой обижается, уставая
Быть незамеченным, быть бесконечно сирым,
Знаешь, я в чем-то его хорошо понимаю.
Кажется, он предложил на свое место
Воду – субстанцию в тысячу раз приметней.
Кажется, ей показалось, что это лестно,
Кажется, нет для нее ничего заветней.
Вот и учусь растворяться в ее заметность,
Не ощущать воду, как до – воздух.
Звуки зонтов, свою доказав смертность,
Мягким щекочущем гулом осели в ноздрях.
Может быть, это память тугой грустью
Напоминает «…что было тогда тобою»?
Так и упасть в тишину и забыть чувства.
Знаешь, любимый, теперь я дышу водою.
28 авг.