Регата

               
К  Ай-Тодору мчатся яхты – лёт красив,
как стремительна в полёте вся их стать!
За кормою пены тающий курсив
что-то важное нам хочет рассказать.

Средь барашков, обгоняя их, летят,
паруса, куда не глянь, белы везде,
не жалеет солнце миллионы ватт,
чтоб украсить этот праздник на воде.

Облака плывут к Босфору, не спеша,
тень от них по глади гавани плывёт,
с ликованием и трепетом  душа
мчится к яхтам, чтоб включиться в их полёт!

Мы пойдём по скверу, где живёт июль,
мы  возьмём в лотке бутылочку пивка;
звук такой же у трассирующих пуль,
с коим пчёлы залетают в сон цветка.

Ты не трогай их, пусть возятся в пыльце,
взгляд, смеющийся твой, я в ответ ловлю:
симпатичные веснушки на лице
я сцеловывать украдкою люблю.

А платана тень раскидиста, густа,
и давай с тобой присядем здесь чуть-чуть,
не успеешь досчитать, поверь, до ста,
как случится снова чудо где-нибудь.

Яхты бабочками пляшут в синеве,
горизонта растворилась полоса;
словно яхты, пляшут бабочки в траве,
крылья сложат, ну точь-в-точь, как паруса…