Утопая каблуками в нагретом асфальте
(а ты думал,
в городе нет зыбучих песков
и смоляных луж?),
смахивая с губ и ресниц
ватные пушинки тополя,
поднимаюсь по улице вверх.
Сколько холмов в этом городе?
По-моему, больше, чем нужно.
А людей?
Тоже хватает.
Пустой жестянкой
протарахтел мимо трамвай.
Мы вчера говорили о любви и нелюбви,
как отвлеченных понятиях.
Без конкретных примеров.
Потом ты спросил о городе…
И память моя
побежала по улицам и переулкам,
заглядывая в лица прохожих,
отражаясь в витринах,
улыбаясь приметам прежних жизней.
Но, подводя черту,
я так и не смогла решить,
чего же больше –
любви или нелюбви -
было в моем рассказе.
Спросил бы ты сейчас,
когда рыбе на сковородке и то прохладней!
Но улица начинает убегать вниз,
я – вслед за ней,
и знаешь, почти неважно,
что пыль, адская жара, надоедливый пух,
машины, люди и предательски неровный асфальт под ногами.
Неважно, что каждый третий
одержимо бредит: «В Москву! В Москву! В Москву!»
Вниз по улице,
у подножия очередного холма – дом.
В доме – ты.
И все мои дороги ведут туда.
Как знать,
быть может это и есть центр Вселенной.