Звёзды - в зените, но их поглощает мгла
Северной ночи, где каждый фонарь - на страже
Части пространства, где нет своего угла
У неимущих на почве пьянства. Не скажет
Вам ни о чём эта россыпь сырых реклам,
Окоченевшая в брызгах неона. Плечи
Бронзовых статуй, расколотых пополам,
Густо обгажены птичьим помётом. Нечем
Мысли и руки занять, ибо полюс - здесь,
Только не Южный, не Северный, а Восточный -
Ржавая ось незначительных с виду мест:
Вышек, этапов, болот и бараков прочных …
Здесь ухмыляются, в двери стуча, - "свои!",
Черпают ложкой похлёбку, навроде супа,
Лица цвета "не тронь вяленой чешуи"
Топают строем, как армия Гваделупы.
Стоит взглянуть сквозь осколок бутылки на
Этот, богом забытый, мирок - подражанье
Бывшей державе запретов, замков, вина,
Ссылок и форм, отрицающих содержанье,
Как становится жутко и тянет сбежать
С несмываемой визой на левом запястье …
Но на то он и полюс, чтоб вечно держать
Вас среди мерзлоты, отлучённых от счастья.
29.09.2007. TSV