Обиды натёрли мне душу,
за пазухой ворох разлук.
И, коли я дико не струшу,
петлю я накину на сук.
Как ягодой сорного поля,
помойною розой живу.
И намертво злостная доля
прилипла к холодному рву.
Тоска от весны загостилась.
Не выгонишь. Воет зима.
И нагло она примостилась,
сжевала уж все закрома.
И дёгтем глаза мироточат;
и вот слезотОчит душа,
тем порох оставшийся мочит,
фундамент надежды круша.
Молчит в ответ сотое эхо.
Предсмертие явно гремит.
Богатства закончена веха,
и тощих карманов лишь хрип.
Смерзаются сиплые жилы,
и ждёт меня то деревцо...
Но дышат сырые могилы
пока что в чужое лицо...