Не зная ни рода, ни племени,
Галдящие с малых высот,
Мы добрыми стали ко времени,
Которое нас предаёт.
Улыбочки, руки прижатые,
А время несёт по кривой.
Мы нынче его провожатые,
Мы верная паства его.
Стреляют куранты кремлёвские,
Моргают часы на Таймс-Сквер.
И нынешние Циолковские
Не помнят космических сфер.
Наследники дедушки Дилана -
Послушные маклеры, дилеры -
Застряли в бумажной войне.
Великое не деградирует,
Да только великого нет.
Безликость рождает безликое.
Неужто, согласные с тем,
Мы лишь подражаем великому?
С небес, как на глупых гостей,
Под видом угрюмо-встревоженным,
Забывший свои имена,
На нас озирается Боженька,
Никак не решаясь прогнать.
И, переборовший смирение,
Я точно спрошу в этот раз:
За что в провожатые времени
Ты выбрал сегодняшних нас?