Огибая облака на повороте,
Мчится поезд наш по-прежнему вперёд.
И его вы восвояси не вернёте.
И никто его обратно не вернёт.
Вновь запела радость пролетарская,
Счастье разудалое внутри.
Что-то есть поистине бунтарское
В стуке ложки по стакану изнутри,
В реве мощного и счастливого мотора,
В пролетающих пейзажах за окном,
В стуке рельс, не знающем повтора,
В людях, ищущих пристанище и дом.
Что несёт их, не даёт покоя?
Что их тащит от вокзала вдаль?
Путешественники - что они такое?
Что мотор у них - счастье иль печаль?
На вопросы эти нет, увы, ответа.
Да его не надо. Счастие не в том.
Оно в том, что паровозу дети машут где-то
Оно в том, что где-то есть, наверно, дом.