Есть разные поэты и не очень.
Боюсь, что всех их мне не перечесть.
Скажу я прямо (будет так короче),
что это классно, что поэты есть.
Есть лирики – отличные поэты,
мелодию души передают,
стихи их, право слово, - самоцветы,
чувств человеческих прекраснейший салют.
Есть граждане-поэты, есть трибуны,
зовущие народ открыть глаза,
презревшие спокойные лагуны
и бьющие набат в колокола.
Есть детские поэты, зачастую
они с любовью пишут про детей,
портреты малышей в стихах рисуют,
приятно детям, да и взрослым веселей.
Есть баснописцы, кто бичуют в нас пороки,
как будто бы им кто-то разрешал.
Авангардисты есть. Те складывают строки
без рифмы, без концов и без начал.
Поэты есть философы, глубо’ко
копают суть явлений и вещей.
Поэты-скандалисты есть, в итоге
их выгоняют в двери и взашей.
Эротоманы есть, что лезут вон из кожи
в процессе этом славном и живом,
читать их интересно молодёжи,
а нас не удивить их мастерством.
Есть просто хохмачи и юмористы,
им лишь бы что-то как-то обсмеять.
Сатирики есть, есть и пародисты.
Зачем здесь всех сейчас перечислять?
Есть эти… как их?.. Кажется, я сбился.
Прошу, читатель, строго не суди.
Я просто слишком быстро торопился.
Уж окончанье видно впереди.
Сам я рифмую мысли. Мне сложнее,
ведь мыслей очень мало у меня.
А сочинять не буду – заболею.
Такая вот трагичная фигня.