Все чаще льют дожди,
Не жарко светит солнце,
С осин слетели листья и с берез.
И странно слышать гром
В преддверии осеннем,
Как отголосок летних гроз.
Последний птичий клин
В свинцовом небе виден.
Он как-то нехотя
Плывет в простор чужой,
Печальный крик его
Как будто предрекает,
Что кто-то в край родной
Не прилетит весной.
И хочется взлететь,
И с ними вдаль умчаться
От непонятной жизни,
Ставшей нам чужой.
Но не смотря на все,
Спасибо,наш Создатель,
Что дал вкусить ты
Жизни нам земной.