Бывают души
вьются как дымочек,
тончёнь пронзительная,
незримая и сердцу.
Неловкий выдох твой и
стон, неслышный слышишь вскрик
от таинств звёзд
мелодией как скерцо,
сотканной из незримых ран дымочка.
Ты не желаешь ранить,
нет,
хотел бы оберечь тот выспренный цветок,
но сам ты дышишь как на грани фола жизнь,
в тебе от неба так безумный ток,
ты не умеешь выдыхать изящно,
ты в клочья рвёшь себя и всё кругом себя,
такой судьбы твой рок.
А тот дымочек плачет,
слёзы льёт,
от боли нестерпимо нежной,
ты невиноватым виноват
и не прибавить, не отнять.
Дымочек красоту ведь вьёт,
но сердца твоего дыханья лишь зигзагом скачут,
им равновесье даже и не снится.
И ты с того в слезах дымочка обречённо тонешь,
не каешься, ты просто слёзы пьёшь взахлёб.
Дышать ты по другому не умеешь,
ты дышишь так, как Бог тебе с рожденья прописал.
/Альбатрос/
(эксик)