Холодный и серый апрель
оттаивал где-то в Союзе.
Плела свою канитель
потоком тепла по спине
с приторной сладостью муза,
где вместо весны - июль
и с жёлтым песком берега.
Здесь в шоколадной стране,
смуглый как кофе слуга
в красной ливрее и феске
из сказок про Аладдина,
в номер нас пригласил.
Как будто в далёком детстве
по воле несчастного джинна
попали мы в королевство.
А город на нас обрушил
всю "прелесть" восточных улиц,
а город совсем не заметил
растерянность наших лиц.
В ночных фонарях Рабата,
ещё не успев оглядеться,
мы словно слепые котята
успели здесь потеряться.
Бродим по узким улочкам,
по лабиринтам сумрачным
вдоль крепостной стены.
Иду я в коротенькой юбочке,
вместо чужой джеллабы*.
А ночь наступает на пятки,
и страх не даёт идти.
Бежать бы нам без оглядки,
но тут - стена на пути.
Сзади - протяжный крик,
странный какой-то вой.
К нам приближался ослик
с гружёной повозкой,
а рядом шагал погонщик,
и взяли они нас с собой.
Утром идём представляться
советнику нашей страны.
Ведь нам нельзя отлучаться
особенно в первые дни.
Расспросы, советы и прочее...
перемололи мы с ним,
а что приключилось ночью...,
как партизаны молчим.
1976г. *Джеллаба - одежда марокканцев.