Вроде не изменилась.
Всё также люблю эти рваные строчки,
Сквозь которые просвечивает
Обнаженная уязвимая кожа;
И строчки всё те же -
Надломленные, полуживые,
В судорожных вздохах;
Почерк наклонный, излишне извивчив,
И жалит, и жалит, себя же,
Как водится з; хвост.
Сколько раз говорила,
Что теперь уж точно -
Не могу ничего написать,
А сама всё не замечала,
Как сточился грифель
И царапает, рассыхаясь в руках, древесина
По бумаге;
А сейчас больше -
Просто ногтями скребу по душам,
Вырисовывая пещерных оленей,
Оставляя частички кожи...
Неправильно это,
кто бы поспорил.
В других нужно вдыхать жизнь.