Ветер шуршит полами своего пальто. Ветер вытряхивает из карманов листву и разбрасывает ее тротуарами, скверами. Ветер заглядывает окна, ищет тех, что не спят. Дует в занавески, весело дразнит, треплет волосы.
Луна, завернувшись в темные тучи, едва взглядывает вниз. Она лишает покоя и сна тех, кто слышит и понимает ее тихий шепот. Луна освещает дорогу Ветру, чтобы не заблудился даже там, где блеск фонарей невнятен.
Шум дождя настигает внезапно. И вот платья мокры насквозь. Дождь обнажает лица. Смывает грим. Коломбина прыгает через лужи, босыми ногами шлепает по мостовой. Коломбина смеется и просит гром быть громче, а молнии ярче. Коломбина призывает стихии.
Ветер пролетая мимо, оглядывается ей вслед и, вернувшись, пробирает ее насквозь, в слабой попытке обнять. Она смеется и машет случайным прохожим рукой, смеется и приподнимает подол платья.
Луна на мгновение показывается из своего мягкого покрывала, ей любопытно
взглянуть на маленькую сумасшедшую. Она шепчет Коломбине, что та не одна.
Дождь заливает улицы, смывает небо.
И через пару часов остаются звезды. Яркие слепящие звезды. Многие из них уже исчезли, а свет их продолжает лететь сквозь толщи мрака. Лететь пульсирующим сигналом, врывающимся в мозг тех, кто смотрит на них.
Коломбина взлетает на перила балкона и смотрит вниз на мерцающий город. Ветер обнимает ее крепко, не давая упасть в объятия черной ваты, желтой листвы и липких луж. Ветер сплетает из ее волос косы. Луна говорит: «Не время». И коломбина уходит, закрывая за собой дверь. До щелчка.