Говорят мол –
« Бога-то не гневи, хорошо живёшь…»
Я и живу, берегу,
Как зеницу ока везучесть,
И молюсь –
«Да минует меня чья-то горькая участь...»
И живу, и блистаю
Как старая медная брошь.
Вот раскрою я
Жёлтую разлинованную тетрадь,
Это в ней я храню
Моей жизни счастливый воздух,
Это в ней к изголовью
Спускаются летние звёзды,
Это в ней накопилось
Стихов, неуёмная рать.
А в стихах -
Что характер мой вовсе не прост,
Что душа почему-то
С годами становится хрупкой,
Что у всех на виду
В своей тонкой прозрачной скорлупке,
Я пишу о любви,
О мечте, и о музыке ливней и гроз.
Что ночами порой
я лежу на подушке ничком,
Заживляю порезы
От чьих-то наточенных лезвий,
Ну а днём,
Чтоб себе не казаться усталой, а резвой,
Напеваю стихи,
Заливаясь весёлым сверчком.
Пусть случается так -
Не срабатывают тормоза,
Начинается
В сердце озноб, начинается сырость,
Всё равно,
Я не против жизни, я голосую – за!
Дай мне, Господи, дней -
Ну ещё хоть немного, на вырост...