Лично я его, увы, не знаю,
в книге жизни этой не понять.
Тот напишет — был он цветень мая,
этот — просто не умел он ждать.
Верю я, что был он смел и. весел,
пил и пел, сквозь слезы хохотал.
Звали многие его повесой.
Он же им шедевры создавал.
И встречал весенние рассветы
не в постели, далеко в степи,
чтоб в стихах пылало больше света,
чтобы в сердце не было тоски.
Он любил безмерно и навеки
и в любовь играл, себя кляня.
Этот свет и радость в человеке
почему-то трогают меня.
Падают напевностью весенней
строчки, зажигая всё вокруг.
Я люблю тебя как Русь, Есенин!
И стихов твоих чудесный звук.
Словно царь монеты золотые —
он бросал вокруг себя слова
чистые и светло-голубые.
Золотая сорвиголова!