Землю мылит
Покров на
зиме ранней.
Наша мысль
нецерковна,
но мы - в храме.
Не спеша бы
прилечь на
Покров белый,
А душа
бесконечность
даров съела.
Молит Бога,
болит на
полу свечном.:
" Мне подмоги
не видно
в пылу вечном.
Мне бы сливок
с вершин,
молока – с тучи,
Миг счастливо
прожить
и века взмучить.
Голодна!
Не сыта на
пиру грешном."
И со дна
ей сметану
берут нежно…
Сонно свечки
горят над
Святым ликом,
Как Предвечные
пятна,
цветы… блики…
Сборник "Листки календаря"