А, может быть, удел художника боль?
Ни одного счастливого нет художника.
Спросить лишь мне пожалуйста позволь
Отчего похож он на вечного заложника?
И от чего глаза его всегда горят,
А губы отчего так натянуты скупо?
От его не улыбается он всем подряд,
И почему его кидает жизнь так круто.
А, может быть, удел художника любовь,
Что всё никак не может повстречаться.
И он рождает с пОтом вновь и вновь,
Своих "детей"....
Которые, быть может, даже не родятся.
И в узких коридорах мозговой коры,
На кончиках всех нервных окончаний.
Он будет создавать "детей" своих...
До той поры,
Пока иметься будут силы для страданий.
Нет ценности в натянутых губах.
Нет гениев среди довольных лиц,
Нет смысла в бесконечных снах
Нет мудрости в блокноте без страниц.