Мне война досталась по наследству,
Мы родились уже после неё,
Но в нас живёт израненное детство,
И то, что были счастливы – враньё!
Я вижу нас, простых и босоногих,
С тряпичными портфелями - худых,
Уставших, от бессмысленной дороги,
Как будто нас, ударили под дых.
Мы просто, просто были молодыми,
Безграмотными, глупыми подчас,
Нас колдовало сказочное имя,
Немая, боже, близорукость масс.
Наверно, было б как то по другому,
Не будь того, седьмого ноября,
И деда бы не выгнали из дому,
Как кулака... Конечно, было зря
Рожать колхозы, что в них было толку,
- всё общее и в чем тут интерес,
Продразвёрстка, и амбары под метёлку,
Враньё себе, под лозунгом - прогресс.
Ну разве можно, было за два года
План пятилетний выполнить, зачем,
Обманывать себя… была такая мода,
Её, однако, не сравнить не с чем.
Конечно, были – были и герои,
Но для чего пупы им надрывать,
Чтобы в конце сказать – пришли к застою
Всё, по советски. Горе. Бога… мать.
Так для чего такие были жертвы?
Возможно для того, чтоб показать,
Что наш союз был хуже лютой смерти.
Короче крах, болезнь – не дать, не взять.
Ах,боже, время - время лихолетье,
Мы говорим порою – был урок!
Отстали мы на целое столетье,
Пусть это будет нашим детям впрок.