Поэту

Передо мной только белый лист,
в хаотичном круге - слова.
Путь поэта долог, извилист,
как в тёмном лесу тропа.

Авторучка скользит по бумаге,
буква за буквой - строка.
Рифма на полке лает,
за окошком скулит страна.