один человек считал, что все чудеса для него, срывал луны гроздьями и приносил в свой дом. любил, не печалясь тех, кто оставил его одного. он верил, что в прошлой жизни был белым котом. всегда улыбался, любую печаль хоронил глубоко. мечтал о лесном домишке под кроной ольхи, о волнах прилива, похожих на пенное молоко. и сказки ложились узором в его стихи, и ночи его перешли в театральный помост. он выдумал персонажей, магический мир без границ. в его бесконечной Вселенной, качавшейся в прериях звёзд любой полетал бы, не отрываясь от половиц. он видел сокрытый свет и краски сияющих душ. желал, чтобы каждый был счастлив, спокоен, нашёл пути. сейчас он стоит над бездной и дождь вымывает тушь, чернейшую тушь из разорванной, полой груди. он держит сердце в горсти, пытаясь вложить назад. смеётся от шока, пытаясь стянуть края. один человек кем-то брошен из света в ад.
и странно..
так странно,
что тот человек - это я.