Этих стихов мне не написать,
Тем более их не придумать.
Они, мотыльками на пламя свечи
Летят, превращаясь в пепел ночи,
И падают в волны холодной реки,
Остаётся их только оплакать.
Оплакивал долго, они, как живые,
Хотят превратиться в куплеты другие.
Во снах и в надеждах приходят они,
Как вечные странники чьей-то судьбы,
Невольные ветры вспотевшей весны,
Ну, в общем, они – никакие.
Опять провоцирую горькой настойкой,
Явление стихов, да, под острой иголкой.
Цепляясь, в любые слова и картинки,
И вновь отправляюсь по ним на поминки,
Хотя, надоела мне вся – эта «синька»,
Но мир – есть большая попойка.
А дальше смотрю, как проявится плёнка,
В моей голове, да, под острой иголкой.
В сознание волки идут на охоту
И воем своим вызывают блевоту,
И мне не охота идти на работу,
Стихов не придумал нисколько.
Но, вот, что-то есть – фраза из пепла,
Спасителем душ несётся по ветру,
Пронзая строками, тетрадную клетку:
«Птица судьбы опустилась на ветку…»,
А дальше, а дальше кудрявая сетка
Накрыла её словно жертву.
Короче, стихов этих не написать,
Тем более их не придумать.
Они мелкой рыбой плывут на крючки,
И рвутся крючками больные зрачки,
И свет потухает во власти ночи,
Но я продолжаю думать.
09.11.2006 год.