Я б рассказал вам об уставшей стае,
поднявшейся в безлиственный выси
и опоздавшей,
простившись с осенью,
любить дожди,
о пасмурной доверчивости к раю
без страха обесценить сны и числа
и пасть в бездушье,
воздав безвременью
свободой - жить.
Я б вам поведал - кем даются крылья,
облетанные в опустевшем небе
при лунном свете,
давно потерянном
для ваших солнц,
об ангеле, забытом в бренном теле,
уже воспевшем собственную гибель,
про сны о смерти,
что в срок подстелены
под стук колес.
Я б научил вас помнить - чье вы племя,
в каких скитаньях вам дано продлиться,
но ваши веры
оббиты наглухо
тоской - не длить,
не тратить человеческое время...
И я уже ничьи не помню лица,
лишь в чьи-то двери
стучусь без отдыха...
Кому - открыть?!
Я б бросил эти про'клятые письма
за горстку снов из ваших безупречий,
за право сгинуть
в благих намереньях
за всех, кто жив,
и подгонял бы слог под ваши песни
единством предсказуемых созвучий,
писал бы гимны,
под ваши мнения
щадя мотив.
Я б гомонил оседланные бури
неугомонным наспех бездорожьем,
в богемных спорах
скрипя задумчиво
тоской газет...
Заглядывая в щель под каждой дверью,
я б человечил тихо и по-божьи
иллюзий ворох,
стихий созвучие,
стиха сюжет.
Но я лишь тень у вашего порога,
тень ваших грез, в которых вы - поэты,
что не в ответе
за кротость времени
земных часов...
Я вас любил, теряя даже - бога
в тени еще доступных сантиментов
при лунном свете,
давно потерянном
для ваших солнц.
= 2015 =