Люди говорят, что пора на покой,
А из меня стихи льются чистой рекой.
Им со стороны так легко говорить,
А я мечтаю книги и песни дарить.
Вы меня простите,друзья, господа,
За то,что я в миноре пою иногда.
Пусть в кармане нет у меня ни гроша,
Но праздника, как воздуха,просит душа.
Безвозвратно вдаль наши годы летят.
И вам не интересен усталый мой взгляд.
За моей спиною легко говорить,
А я мечтаю книги и песни дарить.