Он прост, как умение голодать,
и ровен, как горный пик,
привычен, как в жгучих песках вода,
как царство не на крови.
Он горек для правых, как смерть беды
достойного лечь на щит,
тяжёл, как прощенье за помощь, дым
отжившей свой век свечи.
Он прям, как дорога вокруг земли,
с экватора не сходя.
Он прочен и вечен, как лунный блик
упавший на медь гвоздя
креста... Слаще страха, грустней мечты,
он нем, как душа смычка.
Он знает строение чёрных дыр,
как боль - ширину зрачка.
...Кто он? Умирая, спираль струны,
сумев не сорваться в вой,
ответит: "Быть может, он твой двойник.
А может быть, ты - его.
Луч камня, мох облака, торг со сном,
изнанка личины... чьей?
Попытка найтись, отразившись, но
не в зеркале, а в ручье..."