Трепачи перезревшие, скрытые.
Неживые, еще не убитые.
Не скандальные, запредельные,
Ваши души скупые, поддельные.
Трепачи, ваши скользкие помыслы,
Собрались на постыдные промыслы.
Вы осадком покрылись и инеем,
Вы повсюду свою гнете линию.
Трепачи, ваша совесть прогнившая,
Всё на свете за деньги купившая.
Всех на свете за деньги продавшая
Трепачи, ваша совесть погасшая.
Протекая в параграфы закрытых мыслей,
Как в ненужное платье случайных чисел.
Там картонные жизни корявых улиц,
Шли друг к другу вечно и разминулись.
И кровавое месиво жирным курсивом
Под ногами мешалось и так некрасиво,
Дышало, шуршало, ползло торопливо,
Стучало в квартиры тихонько, лениво.
Там крысиное мясо столпилось глазея,
За него всё продумано, жизни идеи.
Переписаны книги, пустые кварталы,
Гениальное время для тварей настало.
08 июля 2015г.
* * *