В цветном платочке, стареньком пальто.
Такая тихая, понятная, простая.
Старушка выбирает молоко
Ко мне вдруг обернулась, вздохнула тяжело:
–“Что же, доченька, так дорого-то всё?
–А ведь поля-то наши зарастают.
–И думает ли об этом кто?”
–“Конечно, думают. Всё знают”.
Невольно утешаю я её.
Она же, улыбнувшись:
–“И то хоть хорошо, что Крым-то снова наш…”
В натруженных руках пакетик молока да булка хлеба.
Как хочется её обнять, прижать,
И в этот миг так хочется кричать в холодное, пустое небо.
Низкий вам поклон, родные старики,
За то, что в грозный час страну вы отстояли.
И по крупицам из руин, здоровья не щадя, восстановили и подняли.
А мы, ваш щедрый дар не оценив,
На “бусы из стекла" всё променяли.