День, что после ляжет в тень,
Неким прожитым итогом. . .
Может вспомнится сирень,
Что всходила не по срокам.
Может яблоневый цвет. . .
Так дурманящий сознанье.
Мало ль, что пробьётся в свет,
Пеленой воспоминанья,
Пеленою прошлых грёз. . .
Что прошло, уже - длиннее
И излишен здесь вопрос,
Так должно быть, мы - стареем.
Остаётся в нас всё то,
Что не может быть забыто,
Некий лаз или окно. . .
И уже оно. . . не скрыто,
И оно уже несёт,
Но, в бледнеющем потоке,
В утонувшем звуке нот. . .
С каждым днём. . . длиннее строки
Дней, что больше - за чертой,
Тех, в которых нет стремленья.
Но борюсь я вечно с той. . .
Ибо - здесь. . . её сомненья.