Кто себя поэтом не считает,
Тот живёт лучиною,чадя.
Пусть иной стихов и не слагает,
Но вбирает строфы,не щадя
Времени,отпущенного свыше
Для того,чтобы понять успеть:
Для чего он этой жизнью дышит,
Перед тем как встретить свою смерть?
Мрачное пишу?А как иначе,
Если должен знать наверняка
Каждый,что не думают о сдаче
С нищего от щедрого броска.
Мы живём,стареем,умираем.
Чаще:кто как может,второпях.
И печально,если не узнаем
То,что мудрость выплеснет в стихах.
А они и жизнь-неотделимы:
С самого начала до конца.
Пусть они,порой,неощутимы,
Но находят каждого сердца.
Надо лишь не костенеть душою
От непредсказуемых невзгод,
Чтоб не повернулось к вам спиною
То,что к пониманию ведёт.
06.07.2015