Он пришел поутру, оставляя кровавый след. Пахло порохом. За окном догорал мой мир. Он курил папиросы, говорил что надежды нет, и хлебал из бутылки разведенный слезами спирт.
По ладоням узлами вились нити чужой судьбы, линия жизни ветвилась десятком сцен. За окном провозили запаянные гробы, он курил, нервно дергался, и не вставал с колен.
Пахло гарью и копотью. Серый пепел летел в окно, оседал в волосах, забивался в глаза и нос. "Прекрати психовать, нужно просто залечь на дно, не запивать горькой стопкою горсть колес" - говорила ему. Ложь звенела тугой струной,
а он верил и ждал что-то лучшее впереди. Говорила "крепись", говорила ему "не ной".Ярко-алая кровь клокотала в его груди.
Провода обрывались, искрились, хлестали пол, догорали остатки устоев и норм, систем. Он искал меня долго, и вот, наконец нашел. И затих ближе к вечеру. Только теперь - совсем.
Этот мир догорает, и я руки тяну к костру. Тучи пепла застили лик ледяных небес. Но сквозь выжженный мир, быть может уже к утру, через копоть и гарь прорастет здесь зеленый лес.
8 июля 2015