Он сбил копыта
В кровь.
Он нёс еду наверх.
Бок глянцем отливал его,
Как будто мокрым был.
Кровя, упорно шёл наверх.
Неся сюжет простой тяжёлой жизни.
Горел клеймом ожог на крупе,
Блестяще Чёрного коня.
Пока он шёл наверх,
Не думая,
Что завтра предстоит спуститься...
P.S. Знающие люди говорят, что спуск гораздо тяжелее подъёма.
С благодарностью, Красимиру Георгиеву: http://www.stihi.ru/2015/07/06/9