Валентине Каневской
Ты снова и снова читаешь стихи,
Пытаясь понять междометья:
Их тайные смыслы-глубины, верхи,
Где запахи слов как соцветья…
Что там затаилось в тени между строк,
В Господнем послании неба?
Ложится на фреску последний мазок
Надломленной корочкой хлеба.
И бабочка с трепетом бьётся в стекло,
Во храм, где свеча догорает,
Как-будто бы жизнь на погибель влекло -
Но смертию смерть побеждает.
Так что же в тех смыслах – любовь или рок?
И что тебе в образе этом?
Мой ангел спустился на лунный порог,
Чтоб стать самым русским поэтом.
И только на миг превратившись в зарю,
Хмельным покаянием неба
Он тихо шептал: «Я Россию люблю…
Вино и горбушечку хлеба…»
Пусть тело и кровь Иисуса Христа
Святым преисполнятся Духом.
Любовь, как Россия – молитвой чиста:
Душой и изысканным слухом.
Ты снова и снова читаешь стихи,
Блуждая среди междометий.
Их тайны – меж звёзд, в бороздах от сохи,
В сплетении бурных столетий.
В таинственных смыслах: «Ей-богу, ей-ей,
Пиф-паф, о-го-го, баю-баю,
Эхма, тру-ля-ля, чур-чура, э-ге-гей…»,
В которых души я не чаю.
Я с ними не раз, позабыв о тоске,
Бросался в ту русскую реку,
"Россия - наш Бог..." - начертав на песке
Под крик петухов: "Ку-ка-ре-ку-у-у!"
4 июля 2015 года
Обретение мощей преподобного
Максима Грека