Скажи, когда это все закончится?
Мне снова становится грустно.
Под степенно играющий джаз
Меж столиков носятся уборщицы.
Перед закрытием в кафе пусто,
Ведь оно скрыто от посторонних глаз.
На улице холодно,
Опять соврал прогноз погоды.
Вдали кричат нам про душевный голод.
Кажется, такое снова вошло в моду.
Но мне-то все равно.
Усталость течет по венам,
И мы уже не те, что были.
Чего-то не хватает, но чем является оно,
И где-то
Неужели мы его забыли?
Каков же срок у грусти: неделя или век?
В толпе людей беспечных
Шепни мне тихо, человек:
Печаль будет длиться вечно?