А умирая, человек увидит
Останется, что с ним, ведь навсегда,
И будут это мартовские иды,
Пролившаяся из очей вода.
Восьмого ль это будет дня июля
Или когда-то, впрочем, холодней,
Случится может это и от пули,
И дуры той не будет в мире злей.
Поспорит кто с ним, что нет в мире Бога,
Кто убедит: что кончена тогда
Его всегда спешившая дорога,
Прочь уводившая, однако, от гнезда?
Гнезда – птенец в него, ведь, не вернётся,
Он заблудился, мамкин пух забыл...
В надежде стать, в черёд душа взовьётся,
Хоть чем-то, хоть яйцом - плодом любви.
8/07 2015