Девчонки! Добрый вечер! Всем вам Здрасте!
Читайте! Здесь живут мои стихи!
Господь убереги от всех напастей,
И помогите замолить грехи.
А мысли пусть воспарят под облака,
Не лучше всех живётся мне на свете,
Ты вроде рядом, но ты так далека,
Не удержались даже мысли эти.
Зачем теперь искать мне козырь в картах,
Не лучше ль снова сделать ход конём?
Всё кончилось ещё восьмого марта,
И этот стих, так, в общем, ни о чём.
Я песни пел про Север и про ночи,
Но голос стал теперь уже не тот,
И долг давно уже сто раз просрочен,
И выгляжу совсем как идиот.
Сонет Шекспира принесёт удачу,
Аплодисменты, славу и салют,
И пусть всё сложится совсем иначе,
Пойду туда, куда меня пошлют.
Пивные строчки очень рьяно скачут,
Навряд ли смогут их опять понять,
И не о творчестве моём судачат,
И надо в жизни что-то поменять.
Из омута любви никак не выйду,
О чём мечтал, всё это просто блеф,
Не стоит мне затаивать обиду,
А в гневе может просто сущий лев.
А я стихами по ночам болею,
И прозы жжёт полночный беспредел,
От солнечных лучей утрами млею,
До остального нет мне вовсе дел.
Стихов своих заучивать не буду,
В чужую даль меня труба зовёт,
Ведь как я жил, я всё равно забуду,
В другой мне жизни может, повезёт.
А мне живётся как в крикливой песне,
Не так люблю, смотрю, не так пою,
И весь огромный мир мне слишком тесен,
Стою один у бездны на краю.
Не нравиться, как я пою, не слушай,
Но знаю, что шансон ещё живёт,
По клавишам стучат и бьют баклуши,
Когда-нибудь мой голос запоёт.
Есенинскую вязь здесь не найдёте,
Вот здесь свои понятия стиха,
И если даже вовсе не поймёте.
Увы! Мы все совсем не без греха.
Внезапно кто-то из этих умных "Хто",
Так вовсе не пищите, не судите,
Я по-философски скорчу "Дед Пихто",
Вам не понять, попозже подходите.
7. 07. 2015г. Ночь.