Рука над чистою тетрадью
с пером застынет, не спеша
в её открытые объятья,
а мысль, как птица трепеща,
уже тетрадь перелистала,
стремясь прочесть последний лист,
она его врасплох застала
и он ещё наивно чист.
Так на вокзале жаждем странствий,
чтобы скорей умчаться вдаль,
ещё не зная сколько станций
наворожит дороги сталь.
А за окном перетекает
в румянце утра целина,
пункт назначения скрывает
вечерней тайной пелена.